La voz de alarma la dio una de mis alumnas, Mary.  Un día se acercó a mí al final de la clase preguntando por la Sra. Myra  M., una de mis más aventajadas alumnas y también, y el dato es reseñable, rondando la década de los 80. Comentaba Mary alarmada que no podía contactar con Myra y que estaba preocupada por ella.  Era verdad que ya había faltado dos semanas consecutivas a clase pero como la mayoría de mis alumnos abandonan el curso en su ecuador ni me percaté que algo podía andar mal. Como Myra era mi vecina y solíamos volver juntas en el coche me sentí en la necesidad de descubrir qué estaba pasando.

Sí, lo confieso, pensé que dadas las circunstancias podría haber muerto así que antes de visitarla me dediqué a revisar las esquelas de los periódicos por si acaso, mientras me decía a mí misma aquello de: “son cosas que pasan, así es la vida y era una persona mayor y qué retorcida soy buscando estas cosas”… Como Internet no me aclaró mucho,  salvo alguien con el mismo apellido muerto en la ciudad de Cork,  obvié que probablemente estuviera vivita y coleando. Así que me cogí las nuevas fotocopias de la clase de español de la última semana, las metí en un sobre y allí que me fui para su casa. Era una excusa muy buena para visitarla, qué duda cabe. El resultado de no avisar  fue que no encontré a nadie en casa y tuve que dejar el sobre en el buzón.

¿Y qué había pasado con Myra? Las dudas se desvelaron un par de horas después cuando Myra me envió un sms diciendo que no estaba en casa porque había salido a dar un paseo escuchando a Julio Iglesias y que se alegraba de tener noticias mías.

Estuve en diciembre en otra escuela de inglés distinta, si es que lo mío es un peregrinar frustrado. Esta vez fue sólo una semana porque necesitaba completar las horas de formación lingüística antes de que acabara diciembre.  La verdad es que no aprendí mucho, realmente en estas escuelas no es que se aprenda de veras a hablar, puedes aprender vocabulario pero eso también lo puedes hacer en casa.  Me hace gracia que te pongan a hablar con tu compañero/a de clase, probablemente alguien de nacionalidad española, italiana o coreana (que es lo que abunda en esta época del año) y puede que esta persona sepa menos que tú y su pronunciación sea una porquería y así pasan los días y sobrevives una semana con tu nivel de inglés mediocre y fin del curso.

Un alumno mío me dijo que ya le gustaría a él hablar español como yo hablo inglés. Eso quiere decir que al menos entienden lo que digo en mi inglés mediocre, eso es un logro para mí pero no es suficiente, nunca es suficiente ¿verdad?

De vuelta a mi microclima particular (nada más y nada menos que 20º de temperatura  en el cuarto y 2º ahí afuera) retomo la rutina diaria después del caos que me sobreviene cada vez que vuelvo a España. Y caos es más bien una palabra que no atina a describir el jaleo mental que me supone la visita a la familia y amigos.

Cada vuelta a mi lugar de origen tiene su toque  distinto, un ritmo propio que te lleva por fiestas, cafés, casas de campo, lugares bañados de sol… Encuentros y desencuentros que me mantienen en un estado de embriaguez (en sentido figurado, jeje) y que me paralizan mentalmente.

Soy un animal de costumbres, que diría antaño y ahora afronto cuatro meses de mucho trabajo hasta que el verano español vuelva a acogerme.

Post-it: Hoy leyendo Inmolación de Roberto Y.

En suelo español
¿Por qué no?

Cuando ni mi pasaporte, ni mi número irlandés de la seguridad social (PPS), ni el contrato de mi beca que confirma dónde estoy “trabajando”, ni el papel de mi landlord confirmando dónde vivo, juntos o por separado, sirven para abrirme una cuenta bancaria en este puto país… he buscado razonadas respuesta para tal incomprensión y he aquí lo que mi cabeza ha maquinado:

1- El tipo del banco es evolucionista radical y se ha dado cuenta de que soy una hembra omega, luego tiene que hacer todo lo posible por conseguir mi extinción social. Ergo, no puede abrirme una cuenta bancaria.

2- El tipo del banco es un sexista, xenófobo, machista, racista y como su profesora de español siempre le suspendía, ha jurado hacer la vida imposible a los españoles. Ergo, no puede abrirle una cuenta a una española como yo.

3- Las noticias sobre la corrupción española han llegado hasta los oídos del tipo del banco. Temerosos de que desvíe todos mis millones de euros a una cuenta de su banco han lanzado una circular por la que deniegan una cuenta bancaria a los españoles. Ergo no pueden abrirme una cuenta bancaria.

Bueno, ya me estoy haciendo a la idea de que con mis dos cuentas españoles y las tarjetas de crédito ya no necesito una cuenta bancaria en Irlanda.